Строки зреют, как вина,
и не день, и не два.
Из напевов былинных
возникают слова.
И, возможно, истоки
и не стоили строф,
не из сора… не только,
соткан слог гусляров.
Из высоких из далей
кто услышит – пиши,
строфы – песни блуждали
от души до души.
Уходили на битвы,
возвращались, немы,
из молитв брали ритмы
навсегда, не взаймы.
И летели меж клиньев,
по-над морем полей,
из напевов былинных
в голосах журавлей.
Строки зреют, как вина, -
не спеши записать,
где родится былина,
вечность там адресат.