Красивый ветер - это бриз,
А некрасивый - наш, московский,
И никакой он не сюрприз,
Сырой, промозглый, нагло-хлесткий.
Красивый ветер - он в СочАх,
На гребешках волненья в Ялте,
А наш - в болезненных лучах,
И дует в грудь уже на старте.
Его ругаю и хвалю:
"Московский ветер, друг беспутный!
Я все равно тебя люблю,
Хоть ты нисколько не попутный..."
И ты сквозишь не кое-как,
А на продув, чтоб душу вынуть,
Зато на плечи свой пиджак
Могу подруге я накинуть.
Ты не слащавый расфуфыр,
Ты - сила многовековая,
Дуй изо всех московских дыр,
И крыши рви, дубы ломая.
Качай колокола церквей,
Чтоб не было Москве износа,
На прочность проверяй людей
И рушь, что криво или косо...