Напишу я стих про это,
Про поэта рыбака,
Как выуживает где-то,
И всегда — наверняка.
Знает он где клёв отменный,
И озёра в Небесах.
Голым ходит на рыбалку,
Я не видел, чтоб в трусах.
Знает все приманки мысли,
Как подсечь когда клюёт.
И вываживать умеет.
Леску редко когда рвёт.
И бывает очень часто,
Эрос или бес в ребро,
Ему рыбу загоняют,
Зараз ловит он с ведро.
А бывает увлечённый,
Так забросит снасть свою,
Что выуживает Музу,
Ну и та… давать ему.
Что попросит, словно щука,
Всё ему наговорит,
Говорить хоть не умеет,
Но слово данное, хранит.
И бывает видит рыбу,
А забросить — далеко.
Тут Пегас ему в подмогу,
Ведь крючок то не ярмо.
Он поможет вдаль забросить,
Ту приманку, на крючке,
Что та-ка-а-я рыба клюнет,
Прямо жизнь на волоске.
И не жалко с ней расстаться,
Чтобы в ласках утонуть.
Но мотать то леску надо,
Вот он в жизнь, обратный путь.
Это если он приманку,
В небо высоко бросал,
Но бывают и такие,
Кто вдруг взял, затосковал.
У него клевать не стало,
На рыбалку не стоит.
Все забросы — холостые,
И грустит уже пиит.
Благо, есть листок и ручка.
Благо, Муза даст пинка.
И его в одно мгновенье
Превращает в рыбака.