На белом поле из костей дурные вести,
Опять палящий солнца свет, на ровном месте,
И весь бездонный небосвод, вновь обезглавлен,
Давно уже не шли дожди, на сердце камнем,
По полю тащится старик, слегка поникший,
С него ручьями всё бежит, он еле дышит,
А беспощадные лучи, свинцовой пулей,
Ему уйти не позволяют, дальше июля.