Я часто тяготилась тем, что нелюбима:
И матерью, взрастившею меня,
И мужем, что поймал невинной,
Иголкой пригвоздив, как мотылька...
Отец всегда был занят лишь собою,
А сестры сквернословили в лицо…
За сказочной несбыточной мечтою
Я пряталась от хамства и глупцов.
Дышу лишь тем, что мысленно рисую
В своём воображении. Оно
Мне дарит радость настоящую, живую…
От нелюбви, как от огня, раскалено.