Ночь.
И поле.
Дождик.
Нет приюта.
И куда идти - не разберёшь.
Что в Предместье сознавалось смутно,
здесь иначе помнишь, что живёшь.
Эх, вернуться б в мелкие заботы,
к дачному Элизиуму роз,
к зычным грубоватым подворотням
и к уколам простеньких заноз.
Впрочем, и сейчас немного надо:
чаю или тёпленькой воды,
ткнуться головою, как по блату
под подушку колющей скирды.
Ломоть хлеба,
можно и без масла.
Сапоги,
бушлат или шинель.
И довольно. -
Сочиняй романсы
про любовь и белую сирень...