Ты — глянец.
Глядишь, поймёшь годам к сорока —
остра на язык, режешь скулами сердец отчаянье,
думаешь, что некрасива,
но это не так.
Считаешь себя слабой,
на деле — сильная,
как Рокки,
у него ведь тоже душа вся в оскоминах
от любовных баталий.
Ты — глянец.
Но не так глупа,
как большинство нелепых девах.
Ты знаешь, что страх
позволяет уплыть против течения.
Вся эта жизнь — оммаж
на «Гордость и предубеждение»,
и твой прах, поверь,
развеет сам Бог.
Ты — глянец.
Я немного матовый — измотан,
в сомнениях, на острие ножа.
Изрезать мне на мелкие кусочки фото,
где ты уже не ждёшь меня?
Забыть израненных мгновений свет,
оставить заголовки, где
нас с тобою уже нет?
Ты мерцаешь солнцем,
а я всё жду, когда же ты замёрзнешь
и попросишь плед.
Глянец
Посвящается Дине Р.
Июль, 17'2020