О доблестях, о подвигах, о славе,
давно написаны тома.
От верности идеям и Державе
гудит с похмелья голова.
Отрыжкою любовная изжога,
бессонницею мучит по ночам.
С простудами воюет гоголь-моголь —
перо в чернила по пустым речам.
Мы пишем не корысти ради,
какие корысти? Увы...
В пещерах ковыряем радий,
зубилом высекаем сны.
Сольют века тоску спустя,
как рукописи в унитаз.
Придут потомки, не грустя —
разлить по рюмочкам рассказ.
Как перья донесут Сенеку
и на каких Шекспир явится?
На златоглавую в опеку,
быть может Пушкин возродится.
Сегодня всем до скуки всё равно.
Читать сегодня труд опасный.
Писать же так и более того —
досуг потраченный напрасно.