Ну, конечно, не сто лет назад,
Зимой это было или летом,
Мне было уже за шестьдесят,
Молодым назвали поэтом.
А откуда стихи текут?
У меня стих- экспромт ниоткуда,
Из всяких житейских минут,
В них есть и любовь и разлука.
Потому-то стихам нет замены.
Каждый день что-нибудь настрочу,
Но тревожит меня неизменно,
Сочинять я все реже хочу.
Как-нибудь что-нибудь намараю
(Мне порой над собой смешно):
Век двадцатый. Стихов не знаю.
Как с небес будто что снизошло.
Неудачи, порой и удачи,
Вся размечена жизнь на полоски,
Что жизнью, судьбой намечено,
Двадцать лет слышу их отголоски.