Стихи порой как не мои...
В них цепь жемчужная поэтов
И я, ну будто в забытьи,
Как не свои пишу сонеты.
То Пушкин вставит пару слов,
То Лермонтов подбросит строчку.
Есенин же всегда готов
Лихою фразой ставить точку.
Ахматова... Как без неё?
Коль не подскажет что тут делать?
Цветаева, ну, как копьём
Свой оборот метнёт в них смело.
И кто писал? Как тут понять?
Моя рука. Мои ли мысли?
Ах, как мне строки их унять,
Что в голове моей повисли?