Еще не написаны письма,
записок спешащих вослед.
Лишь дымка туманов повисла,
не отдан, не выслан ответ.
Так что же там было, случилось?
Куда завели все дороги-пути?
И что же стеной появилось?
И что же так горько в груди?
И стонет, и ноет, как рана живая,
кровь каплею алой точит без конца.
И ветер пронесся, в вершинах стеная,
как-будто печален конец у венца.
Еще не написаны письма,
а память желает хранить и беречь,
от нас ничего не зависло,
хотя завели мы о вечном ту речь.