Шестьдесят минут еще, будет весна,
Нас трепать лихими порывами ветра..
Пятьдесят девять коварных минут,
Вирусных вихрей, до нежданного лета..
Пятьдесят восемь безумных мгновений,
Уносящих несчастные души...
Пятьдесят семь побед и сомнений,
Да услышит все это, имеющий уши..
Пятьдесят шесть врагов восклицающих,
Сами держитесь и сами расхлебывайте..
Пятьдесят пять людей умирающих,
Скорые в очереди, больницы развертывайте,
Пятьдесят четыре охранника частных,
Вставшие робко против народа,
Пятьдесят три недели отстаивающих,
Право свое на защиту природы,
Пятьдесят две недели прошедшие,
Год наш тяжелый в себя забирают,
Пятьдесят один выстрел, ушедший,
Царя возносят и его прославляют.
Пятьдесят просто круглая дата нынче,
В голове границу проводит..
Сорок девять ударов в минуту,
Утомился несчастный, сердце подводит...
Сорок восемь минут ожидания,
Слабость, туман, помощь просрочена,
Сорок семь есть теперь оправданий,
Ярость и горы вранья, наворочены,
Сорок шестой, первый год безвоенный наш,
Шорох шагов, во снах возвращающихся...
Сорок пятый... конец сорок первого,
Длинной зимою, однажды начавшийся,
Сороковой напряженный трясущийся,
Взгляды косые, слова напряженные,
Тридцать девятого отзвуки слабые,
Страх, ожидание, все раздраженные...
Тридцать восьмой, как в тумане размазанный,
Криков не слышно, шепот "до коле?"
Тридцать седьмой, многим жизни порвавший
Бивший попавших и тех, кто на воле...
Тихо шаги затихают и меркнет свет,
Память стирает остатки зловония,
Но под плитой, дух остался тех лет,
Тех что прошли, но совсем не закончены...
.....
БЛ2020