когда у прошлого кончатся фотографии
и на морщины ляжет полярный свет
сгребётся в горсть материя цвета платины
жгутом волос по шее бессильных дней
по старым венам, извивам и прозе времени
струиться будет безбрежный металл из слов
цветным не стать ему, впрочем; и ещё менее -
адамом, глиной - запасом болванок впрок
тогда имен и надгробий твоих знакомых
на эпос хватит; из дряхлых последних сил
слепыми пальцами будешь искать бессонно
их прежний образ, в котором светлела жизнь