Не скопив ни рубля на заветный билет,
Похмелившись для бодрости духа,
Поутру я на старом своем помеле
Полечу, невесомое пуха.
Снизу гор частокол, а за ним океан
Командоров своих поджидает,
На восток, помело, это путь марсиан,
Бабок-ежек и прочих джедаев.
Понесутся, сияя, костры-города
Под ногами, теряясь в тумане...
Я чужда им, конечно, полет в никуда
Ни меня ни тоску не обманет.
Все, довольно! Домой! В край дымящих вершин,
Где медведи купаются в море...
Разворот, помело! И давай поспешим,
Магазины закроются вскоре.