Смерть всегда смотрит мне в глаза. Говорит, что не любит встречи,
Что молился б я образам, только смерть ничего не лечит.
Говорит, что устала биться, что пугается злой прохожий,
Что давно позабыла лица, и с годами устала тоже.
Говорит, что за мной не скоро - сперва брат, затем - друг, семья.
Жизнь, мол, может казаться вором, когда прокляты все "нельзя".
Что там дальше - сама не знает, там по вере встречает каждый.
Время быстро в ладонях тает, тонет в быте корабль бумажный.
Смерть приходит ко мне под ночь, и всегда - часа в четыре.
Я бы выгнал ее же прочь, только пусто в моей квартире.
Только здесь - и тоска, и горе, даже не на что посмотреть...
Потому что пока мы спорим, может кто-то не умереть.