Я, томик Пушкина читая,
К самим истокам припадал.
Поэту-гению внимая,
В мир настоящий попадал.
А в нем ничто не изменилось,
И не прибавилось умов.
Телега жизни все катилась
Вдоль тех же верстовых столбов.
А на пути грязь да ухабы,
И помешательство толпы,
И голос сверху: « Если, кабы…,
Тогда бы мы-мы-мы-мы-мы…»
Хоть красноречьем не богата,
На обещания щедра
Та, где всегда умов палата,
Ее же твердая рука.
Но вот свободу разменяли,
Как опечалился б поэт,
И славу королей снискали,
Где правды не было, и нет.