воздух раскаляется до зноя,
плавится и медленно дрожит –
в синем поле ходит солнце злое.
мне – обедня, а ему – зенит.
ветры оборвав на полувздохе,
сушит, как простынки, облака
и вострит крючки чертополоха,
не давая плакать ивнякам.
так густеет времени настойка
и однажды разольется вдрызг -
лету станет солнце золотое
пропускным оболом под язык.
но пока в саду яруют пчёлы,
яблоки накапливают медь,
временем мы как-нибудь сочтёмся,
чтоб о грустном думать не посметь.