В каждом темном зрачке по осколку погибшей луны,
в каждом ухе ее океаны и их берега,
ты входила спасительной силой в голодные сны,
коктебельских орлов превращая в цыплят табака.
Черный голод поэтов - все выше к вершинам кресты,
черный голод поэтов - слабее и легче рука.
Но, когда без орлов, небеса оказались пусты,
их наполнили вмиг дым полыни и дух табака.
И когда, наконец, старый Крым отпускала беда,
выздоравливал медленно после зимы Коктебель,
отъедаясь орлами, бродили поэтов стада,
оживала земля, и опять тяжелела постель.