Я решил писать стихи,
Чтоб они цвели, как розы,
Но пробились лопухи:
Неприятные курьёзы...
Мне б пройтись по ним косой
И убрать под самый корень…
Лопухи сказали: "Стой!
Весь процесс твой иллюзорен.
Стих без нас, пойми, - не стих,
По себе – пустое место.
Сколько вас, писак таких,
Лопухами лишь известных.
Если нас искоренишь,
То исчезнут сразу строчки."
Я взмахнул косою: “Кыш!”-
Нет стихов… остались точки…
Словно дачник, - не поэт,
Без признаний сердцу сладких,
Чтоб лопух увидел свет,
Поливаю утром грядки.
Есть при этом мыслей зуд,
И отчаянье порхает:
Сорняки зачем растут,
Я ж о розочках мечтаю?
Вот лопух цветёт, как франт,
Рядом роз почти не стало:
Им сопутствует талант,
Но таланта слишком мало.
Стушевался я, поник,
Шевельнув слегка мозгами…
Возродить чтоб старый стих,
Вновь сражаюсь с лопухами.
21.07.2020 Иван Проскурин