Закончится лето,
накатится осень,
проснутся поэты,
напишут про просинь,
про "листья закружат",
пустую аллею,
а я-то чем хуже,
я тоже умею.
Как вдарю туманом,
как врежу закатом,
о солнце багряном,
о поле несжатом.
Ох,
эти поэты,
без меры,без края...
Вот кончится лето,
я вам наваяю...