Год забрался на гору,
Ступень - день календаря.
Пасмурно. Сыпет горохом
В навес, не целясь, труба -
Капли с излома слива
То горстью, то по одной
Сложный бьют ритм тоскливый -
Дождь, опус "адцать-о-ой".
Залиты все канавки.
Включены все ручьи.
Грустит поливалка травки,
Обжились на ней паучки.
А в небе сопенье и топот,
Вёдрами кто-то гремит,
Всё носит и носит воду,
А где-то её - дефицит...
Потоки размыли дорогу
И это не в первый раз...
Чем так прогневили Бога,
Что Он мочить взялся нас?
Безрадостны Яндекса карты:
Все тучи по нам, по нам,
Как в песне очкастого барда
Пропевшего гимн дождям.
Уехать бы, но... этот вирус
И "отдых" уже надоел...
Случилось то, что не сложилось,
А год под уклон полетел.