Прости моё чудачество -
я музыку люблю,
не ту, где смысл и качество
равняются нулю,
не ту, где ноги действуют,
а голова молчит,
не ту, где всё про девочек,
а сердце не стучит.
Такие нынче веянья -
попса течёт рекой,
но нет благоговения
пред музыкой такой.
Наверно я в чистилище
Биланом и утрусь,
но, после музучилища,
и слушать не берусь.
Ты суетишься с ужином
под Лепса и шансон,
тебе совсем не нужен ведь
Равель и Мендельсон.
Во мне ж от Пётр Ильича
симфонии шестой
вдруг загорается свеча
в душе полупустой.
Наполнить сердце радостью
мне Моцарт подсобит,
(от современной гадости
его всегда знобит).
Чтоб прикоснуться к Вечности,
отправит Бах в полёт,
и время скоротечное
застынет, словно лёд.
Там, где кончаются слова,
лишь музыка... и ты...
Прости моё чудачество,
мне без него - кранты…