Послушай, как падают листья,
И в лето свое уходи…
Туман, закрывающий лица,
В нем след твой растаял, прости.
А я остаюсь в межсезонье,
Настроенном в ритмах моих.
Я буду стоять так спросонья,
И слушать как дождь пишет стих.
По крышам, по лужам, в асфальте,
Вбивает он строки свои.
Они будут нотой прощальной.
На стихшие наши шаги.
Сегодня мне будет печально,
Холодный осенний туман…
Он станет простым окончаньем
Стихов, посвященным не нам.
Июль 2020. Чива.