Сегодня солнце отдыхает от
горячих тел, рассыпанных по пляжу.
Дворовый пёс по берегу бредёт,
и блики пляшут.
Чобан-Куле заснул средь облаков,
и в душном сне ему, как прежде, грезится:
он не обломок в челюсти веков,
а гордый замок вольных генуэзцев.
Вон горизонта мутную черту
опять проткнула мачтами каракка...
У суеты минуты на счету,
а вечность – беззаботная бродяга:
тугие груди с пирсингом в сосках,
упруга и всеядна, как мурена.
На бёдрах у неё пиратский флаг,
цинично заменяющий парео.
Свобода с вековечных баррикад,
построенных меж памятью и тленом...
Бежит собака. Море пенит пену,
и камушки шкворчат.