В закат я, помню, поглядел.
Он был — особенным. Трагичным.
Густым, кроваво красным рдел.
Гиперболичным. Апокалиптичным.
Он стал мне близок, стал сродни.
Он явно мне итожил дни…
"Закат смаковал умиранье, —
он был — как последний этюд,
как автопортрет мирозданья,
как дивный бессмысленный труд!".
Это у Андрея Белого так.
А у Ольги М. – не менее просторно, но метафизически истинно по её состоянию и без ссылок на адекватность:
«Река отражала закат,
почти его не искажая,
всё тоже явленье рождая,
как тысячелетье назад.
За срок, взятый мной наугад,
сомнительны все измененья,
раз есть отраженный закат,
чтоб плотью наполнить мгновенье».
…Запомнились надолго закатные строки, как свои, в радость свойственности.