Как вниз несётся дождевой поток,
Так и ряды бесчисленных минут,
Оставив в древности забытый свой исток,
Поспешно к устью своему бегут.
Луны на небе снова юный серп
Стремится к полноте своей, и вот
Чрез двадцать восемь дней войдя в ущерб,
Сдаёт свой кратковременный оплот.
И ряд зубов, белеющих во рту,
Приобретает с веком жёлтый цвет,
Всё лучшее уйдёт под хвост коту,
Того, что было ранее уж нет.
Но время не сметёт моей строки,
Она останется эпохам вопреки.