По ветру,
по ветру,
по ветру
вдаль...
и растаять на солнце.
На горизонте есть точка,
где встретятся все.
Девочка в классики скачет
в предчувствии лета,
смеётся.
Где-то гроза в отдаленье.
Под утро в росе
луг,
мёдом жарким пропахший,
гудят непоседливо пчёлы.
Жёлтой дорожкой
пойдём за мозгами быстрей.
Всё обнуляется.
Срочно.
Мы сами себе режиссёры,
но не найдём,
хоть стараемся,
лучших путей.
Слышишь
пульсирует?
Только не будет дубль два.
Это время в эфире
плачет,
когда изумрудной становится пыль.
Рубит грибы
по ночам дровосек.
Он единственный в мире
знает,
как
звоном железным
отпугивать нечисть.
Упырь
рано проснулся,
вонючее хвалит болото.
Ловит и ест он
летучих заразных мышей.
Как человечеству
в битву вступать неохота!
Всё же придётся
узнать подневольно,
так кто же сильней.
Выпьют росу
незаметно
усталые пчёлы.
Смолкнет гроза,
что над полем
несётся опять.
Скрипнет,
взмахнув топором,
дровосек.
На приколе
будут по-прежнему лодки
попутного ветра искать.
Так улыбнись:
не пропащие всё же герои.
Просто,
придя на обрыв,
вдруг услышим,
как крылья растут.
Будем надеяться,
что красивей,
чем у серенькой моли.
Может быть белые,
с хрустом.
Навязчивый стук...
- Что там в лесу?
- Ураган раскидал все дороги.
- А пострадал ли
приятного цвета кирпич?
- Жёлтый? Всё стелется.
Топчем усталые ноги.
Ухает,
кашляя в чаще,
простуженный сыч.