Москва. Февральская пора.
Я шоркаю о брюку брюкой,
А впереди стоит жара
И, растопырив свои руки,
Встречает редкого меня
С затушенною папиросой,
В ладони держит столб огня
И задаёт мне сто вопросов,
Поёт мне песни о Москве,
Суёт подсолнечное семя,
И, приникая к голове,
Целует в темя,
12 месяцев в году
Мне обещает быть со мною.
Я, обезумевший бреду
За её смуглою спиною.
…………………………………………………
Вдруг, обернувшись на ходу
Лицом неясным и нетрезвым,
Сулит мне чорную беду,
Бросает в бездну.
……………………………………………