Я понимаю поэта, который идёт на это.
Не в пьяном угаре-в сердечном пожаре
Любви и Света.
Когда рядом не оказалось чернил,
кода к горлу с ножом подступают строчки-
Сначала по одиночке.
А с ними образы, рифмы,
Ещё запятые, точки...
(Можем обойтись и без них мы-
лишь бы родился стих).
Вот он- наконец, закричал и взвился:
"Я родился, родился, родился!
Хватаю бумагу.
И обнаруживаю,что пропала ручка!
О, это дьявольская штучка!
Или моя святая беспечность
с антенной, нацеленной в вечность.
О, как банально-сладко
в уме, как в тетрадке,
рифмуется "боль" с "любовью".
И я готова без ручки
стихи писать собственной кровью-
на белых обоях.