Почему моя мама меня никогда не любила?
Плюхает в воду кусок дегтярного мыла.
Пахнет так мерзко, что хочется раствориться,
Просто пройти, как проходит дней вереница.
Год за годом проходит. Но не проходит боль.
Нет ее тверже, устойчивей и надежней.
Мечется в воздухе одинокая жалкая моль,
Будто способна вцепиться, забраться под кожу,
Выжрать там все, что осталось живого, но нет.
Так просто меня не отпустит семейный завет:
Не у собаки боли, не у кошки боли, боли у регины,
Пусть ей всегда прилетает в лицо и в спину.
Неправильно плачет и дышит, и думает кое-как.
Ни тряпку отжать, ни мыло в воде растворить.
Проросший среди незабудок ободранный мак.
И только способен, что: выбиваться да быть.
Сижу на полу у воды, стираю до цыпок руки,
До скрипа неврозы, до смеха слова и звуки.
Пахнет страхом и болью кусок дегтярного мыла.
Я не знаю, за что моя мама меня не любила.