***
Передо мною белый лист,
бумажный, он всё также – чист;
в душе и радость и восторг,
а на губах лишь слов комок.
Нет в доме потайных замков
и пленником в стеклянной вазе
букетик ссохшихся цветков,
привычно отчуждённо-пыльных,
забывших про лазурный кладезь
росы на лепестках былинок.
Чернилами поставлю кляксу
на лист бумажный беспристрастный
и, как в былую старину
царапаю строку одну
о бабочке. Она прекрасна,
её я вижу чистый лик.
А солнце обойдёт мой дом
и домовой, седой старик
черкнёт остывшим угольком
неправильные запятые,
я напишу слова простые –
оставлю их в стихах моих.
Июль 2020