Город расстелен выцветшим полотном, как цветная бязь,
Солнце жжется нещадно, по небу монетой катясь —
Так мы катимся к чёрту, сбившиеся с пути.
Господи, помилуй, да пощади.
Господи, напои меня тишиной, что на вкус — хрусталь,
Чтобы в каждом слове — истина и мораль,
Чтобы сесть на краю и опыт в ладонь сгрести.
В чём был замысел, Господи? Скажешь в конце пути?
Чтобы лето рассыпалось каплями да росой,
Чтобы кто-то в нужный момент прошептал «постой»?
И ты встал, пригвождённый не силой, но красотой.
Говорят, на небе — о море, но, кажется, врут.
Что нам море, когда здесь любовь и на вене жгут,
И мы мажемся ей, в надежде, что не спасут.
А потом всё тонет в толще воды и льда.
Бог стоит и смеётся над нашими «никогда».