Строчки наших биографий
под ногой скрипят, как гравий,
до чего же он ущербен
детский лепет, глупый щебет,
наших слов напрасный щебень…
Мы надеяться не вправе,
что вдруг прорастём, как травы,
и признают нас на небе….
Нет, скорей мы канем в небыль,
как бессмысленная мебель,
мы не ждём великой славы,
пьём зря сладкие отравы
и в стихах творим молебен,
заалел рассвета гребень,
пропел утро петушок,
холодок коснулся щёк,
словно самый лёгкий шёлк…
Ждут нас странные забавы,
что же сбудется ещё,
собирать ли вещмешок,
чтоб покинуть мир лукавый?
Строчки наших биографий
под ногой скрипят, как гравий,
и не пишется стишок,
нам никто не крикнет: «браво»,
ожидает только шок!