Это – мой Крым.
Горы, сосны, полынь,
мотыльковая взвесь над иссохшей травой.
Ветер кутает тело в тугую теплынь.
Море камушки щупает мокрой губой.
Я лежу, как повернутый на спину жук,
и всё чудится в знойном моём полусне:
я на дне первобытного моря лежу,
кистепёрые рыбы блуждают по мне.
Здесь когда-то без края царил водный мир:
Тетис прятал вершины в заиленный мрак.
А теперь за кефалью выходит рыбак,
да в саду наливается сластью инжир.
Море мельче, до неба теперь далеко.
А бывало, волной заливало зенит...
Мне досталось на память от прежних веков
солнце Крыма, похожее на аммонит.