В этой книге между строк
Спрятан настоящий бог
Он смеется, он любуется тобой
Сплин. Бонни и Клайд
Они цепляются коготками ионов,
Пальцами тонкими радикалов,
Плетут паутину бензольных колец
Молекулы мира, из атомов и электронов.
Как это похоже на наше жонглирование словами,
Попытки выжать маслице нежное смысла
Из долгого спора о небе и цвете чернил…
А лето проходит и пахнет ночною фиалкой,
В каплях холодной росы встречающей вечер.
Мы сами, как эта фиалка, большая супермолекула.
Сгусток белков. Ферментов, гормонов, таинственных хромосом,
Которые обреченно сплетаются в клетки и разные органы.
Пищеварения. Кровотворения. Теплообмена.
И даже в органы каких-то запутанных чувств.
А лето сжигает дневную жару прохладою ночи,
Которая точит, как древоточец, солнечный свет
И делает ночи длинней, бросая их в ноги
Стремительно с неба сползающей осени.
И тогда, остывая, мы сплетаем слова и паузы между слов
В паутину своих афоризмов, рифм и рефренов,
Стыдясь и все же пытаясь,
Неуверенно, неуклюже и трепетно,
Лепить из невзрачной, скользкой и влажной,
Глины жизни, неряшливой и нелепой, своей
Подобие глав, предисловий, коротких рассказов.
Наверное, так же сплетаются кем-то наши тела,
Наши счастье, любовь, человечность и дружба,
Так сплетаются небо над нами и сосны, приливы и ветер,
Вулканы и темный, вдыхающий силу далеких звезд, океан.
И мы вспоминаем, мы вдруг понимаем,
И это пронзает нас тонкой алмазной иглой,
Что Слово – Бог.
С него начинается все. С самого первого слова.
Слово – самый маленький атом. Точка отсчета.
Элемент, меньше которого нет ничего
И меньше которого быть нам нельзя.
Как судьбу выбираем мы первое
Свое Слово.