Заходишь в ленту, читаешь стихи, люди пишут стараются, делятся вдохновением,
А у тебя пара строк в запасе и те на мысли маньяка похожие.
И вот ты сидишь, как дура, в два часа ночи, пальцем тычешь в экран, ставишь правильное ударение,
А до тебя доходит, что все слова и буквы - чужие тебе, просто случайные прохожие.
Ну не твое это - стихи писать и еще более не твое - сочинять рассказы. Пора бы и успокоиться.
Оставь в покое телефон, пусть отдохнет от тебя, да и ты сама отдохни, пальцы побереги.
Пусть затянется, зарастет рана-душа, покроется тоненькой кожицей.
Дай ей свободно дышать, позволь ей встать завтра утром именно с той ноги.
Кривые строчки никого не радуют, никому не приносят удовлетворения.
Твои шедевры, словно пук в гробу - было бы смешно, если бы не было страшно.
Вот ты сидишь, опаздываешь на работу, но дописываешь этот монолог-стихотворение.
А стрелки часов спешат, чтобы убежать и скорее оставить в прошлом день грустный вчерашний.