Лето кончается, мысли теряются,
Снова становится муторно жить.
Тянет податься ко святцам и праотцам
На неприкаянные рубежи.
Небо нависло упадами кислыми,
Роет деревьев шумящую прядь.
Только такими, как раньше, игристыми,
Нам уже вряд ли когда-либо стать.
Может, мелькнёт напоследок доверчиво
Рыжее солнце ехидным лучом
Мальчику в беглой судьбе гуттаперчевой,
Ставшему, видно, уже ни при чём.