У прощения пощёчин,
что за дело получаем -
всё равно подол подмочен:
мы прощая - не прощаем.
Не от Бога прилетело,
от такой же грешной сути,
ах как рдеет щёчки тело,
ах как жаром её крутит.
И огонь её уже через окно
в душу, а затем и через дверцы,
кажется совсем не должен, но
перекинулся на сердце.
Ах, какая злость вскипает,
зычно кашляет до рвоты,
ах как громко разъясняет
злость прощению просчёты.
Мол советоваться надо,
прежде, чем спускать такое,
не бери, мол, Бога ради
тяжесть образом ни коим.
А иначе на кривых своих сюда
черти принесут тебе вопросы,
те, что от заслуг твоих следа
не оставят в мареве допроса.
Злость накапливает сало
если не сопротивляться,
и всегда всего ей мало,
и предательства, и бл**ства,
и всегда ей режет ухо
чистотою полный блюз
плавающий средь разрухи,
минус, обращая в плюс.