Тёмным фронтом виснут тучи.
Дождь прохладный хлынет скоро.
На сегодня это лучше,
Чем жара, жара под сорок.
В этот душный летний вечер
Эпидемийного года
Слышим как на небе вече
Судит бытие народа.
И гремят разряды гнева.
Яркий свет от мыслемолний
Чертит на картине неба
Образ, яростью исполнен.
И, направив взор свой выше,
Проявить попросишь милость,
Чтобы к нам по воле высшей
Справедливость в мир явилась.