Она была свежа, нежна,
Бледна как спелая луна.
Как роза белая юна,
Цвела и пела,
В апреле так поет капель.
Ее все звали Изабель,
(а для знакомых она Иза или Бела).
Она пронзительно чиста,
Как поле писчего листа-
(его не трогали пером и дыроколом).
Она действительно БЫЛА,
И вдруг оставила дела,
Засобиралась и ушла,
Шурша подолом.
Горовиц Лео, стар и сед,
Нарисовал ее портрет,
А дальше- его след
Теряется в Расее.
И вот, с подачи старика,
Она пережила века
В запасниках провинциального музея.
Ее музейный персонал
Под слоем пыли распознал,
Об этом даже рассказал
Журнал "Искусство"-
Искусствовед большой один,
Который дОжил до седин,
Мол, без таких картин на свете будет пусто.
Венец девИчьей красоты,
Не свысока, а с высоты
Глядит на мир в его житейской круговерти.
И как тут не сойти с ума,
Не допустить, что Смерть сама
Должна печалиться весьма
Об этой смерти!
Мон шер ами, мадмуазель,
Ву зет три белле, Изабель,
Ну неужель, на самом деле,
Все конечно:
Непродолжительный забег
К смыканью век- и весь наш век
Не дольше линии ладони поперечной ...
2020 г.
Необычайно сильное полотно в картинной галерее Смоленска: "Портрет Изабеллы Потоцкой". Еще ничего не зная об истории создания полотна, о ее героине, я ощутил ком в горле. Впервые в жизни картина повергает в такое состояние.