Солнце дышит ярой мглой,
бьёт, как плетью.
Не припомнит зной такой
кедр столетний.
Терпко выцвела река
в белой порче.
Ходят мимо облака,-
лишь морочат.
Убежать бы, что ли в скит,
да едва ли.
День восьмой жара стоит
на Урале.
Заскорузлостью ноздри
сиплым басом
испаряешь из внутри
колу с квасом.
Лабазник поник и сныть,
подорожник.
Вечно этому не быть,
а тревожно.
Мир реальности - под спуд.
Для блезира
лишь виденья
унесут
вглубь Кашмира.
Где полёт сухой осы
в луках пагод...
Дотянуть бы до грозы.
И до ягод.