Табуретки в кухне
будто пни,
будто плешь
среди драцен соседских.
Я под корни облака
пилил,
отпуская
из земного сердца.
Пусть летят,
не ведая границ,
пусть живут,
не ведая предела.
Мне хватает
вырванных страниц,
чтоб из них
бумажный
"Боинг" сделать.
Будет как
последний лепесток
из волшебных отщепенцев жизни.
Вспыхнет на пропеллерах
виток,
искрами цыганскими
вскружится.
Не мечтаю больше,
не хочу
пустоту ловить на сладкий грифель.
"Ай лав ю" - сказала ты,
как чушь.
А кому-то -
не хватает крыльев.
Не сдаваться - самый нужный план.
Дни однообразны, как жетоны.
Вот и с хреном
бутерброд упал:
хреном вверх
лежит непобеждённый.
Я курю на пне
и надо мной
тает "Боинг" в синеве дождливой:
Улетают дети из домов
детских
искупаться на Мальдивы!...
Только вряд ли
писанина вся
из моих тетрадей
пригодится -
и не "Боинг" был,
а был сквозняк,
и сиял в сетчатке -
дивный пиксель.