Как все мы задаемся вопросами, почему мы здесь, за что это нам, кому это нужно? Нет ответов. Никто не даст. Поэты не рождаются случайно??? Успокаивайте себя. Мы все здесь в погоне за славой? Отчасти - да! Могу не писать? Не могу!!! Идут слова, что с ними делать??? Я думаю, это такой способ самовыражения, иногда смелый, иногда пронзительный, иногда упаднический, часто - на грани фола. Мои родители не дожили до того момента, когда меня можно было бы считывать, но живы их одноклассники, одногруппники, друзья. Они все твердят мне: "Не бросай". Вот и не бросаю, сижу по ночам, мне это надо!!! Думаю, как большинству здесь присутствующих. Спасибо нам!!! Ну, хоть маленькое. За попытку сделать кого-нибудь чуточку счастливее. И пусть совесть не мучает. А для ее очистки - это.
Мы лжем себе и бесконечно верим
В незыблемость воздвигнутых столпов,
Без похвалы мы похоронно тлеем
И мним себя творцами из творцов.
Спускать себя на землю, что вы, право?
Никто достойный не построил мост,
Мы ночь не спим, всё в ожидании "браво",
И в тишине мы поджимаем хвост.
Проблема доморощенных поэтов –
Услышанными быть, наверняка,
А вдруг, как ежедневную газету,
Вас сунут на потребу нужника.
Увы и ах, такой финал, увольте,
Ну, правда, не писать я не могу,
Не Пушкин я…, но все же мне дозвольте,
Хоть, чуточку с ним постоять в строю!