Багрового боль цвета,
как мыльный пузырь едкий.
Не любит она света,
плевала на таблетки,
не терпит слова, звуки,
в спасение не верит,
выламывает руки,
срывает с петель двери.
Крошит долотом разум,
в горнило души - с горном,
коверкает сны, фразы,
и глазом сверлит чёрным,
фасеточным бесслёзным,
(процессор сбоит, клинит).
Была бы весьма сносной,
когда быть могла синей.
Иль жёлтою, как груша,
подарок конца лета...
но давит она, душит,
багровая боль эта.