Сверкают молнии до ряби
в глазах. И грома слышен глас.
Над городом разверзлись хляби,
приговорив к потопу нас.
Стеной отвесной давит ливень,
растут на небе горы туч.
Район наш стал богопротивен,
настолько стар он и дремуч.
Со стуком сыплет град, как вишни,
деревья гнутся до земли.
Признаться, нелегко всевышних
разгневать так, но мы смогли.
Сейчас нас к черту в море смоет:
дома и транспорт, и людей.
И ни ковчега нет, ни Ноя.
Уплыл, должно быть, прохиндей.
Сырой закат на горизонте
полоской желтой вдруг мигнул.
Уже гуляет первый зонтик.
Не утонули, вроде, cool!
фото автора