Ах, этим летом над Москвой
Сухие грозы –
Как будто пушкинской порой
Скрипят полозья.
Слепящий блеск морозных солнц
И вдохновенье… –
Так дышится легко, и вот –
Стихотворенье.
Как будто выписано из
Огня и мрака,
Которые зовутся – жизнь
Времен для всяких.
Для тех ли, пушкинских – а то
Теперь для этих…
Из солнц грозу слепи – никто
И не заметит.