Написать бы тому, кем я был,
Восемь тысяч закатов назад,
Что я вырос и просто забыл,
Все, чему я когда-то был рад.
Что меня поглотили дела,
День за днём, словно замкнутый круг,
Мой мирок- лишь четыре угла,
Я не враг никому и не друг.
"Назаметен под сорной травой,
Дом, где жили когда-то мечты,
Я пока что условно живой,
Только я- это больше не ты!
Тот парнишка, что верил в себя,
Растворился как сахар в воде,
Знаешь, можно прожить не любя,
И чужим оказаться везде,
Можно верить в далёкую цель,
А судьбу отложить на потом,
Но сомненья бросают на мель,
В безнадеги тумане густом.
Можно верить в особенный час,
Тот, что должен вот вот наступить,
Может завтра, но нет не сейчас
Ну зачем же судьбу торопить!"
Пусть он знает, как прячется тень,
В лабиринте заблудшей души,
И живёт и живёт каждый день,
А взрослеть никогда не спешит.
Написать бы парнишке тому,
Подобрать бы такие слова,
Чтобы стало понятно ему,
Что он жив, если вера жива.
"Я ошибся, я сдался в пути,
Я себя на потом отложил,
Знаешь, парень, пойми и прости,
Проживи так, как я не прожил!"