Моих стихов, читаемых в молчании,
Всё прибавляется – пишу. И что с того?
Года меня уже так измочалили,
Что думаешь: стихи зачем и для кого?!
А вот напишешь – благодать!
На время словно счастье посетило.
Столь много – хочется раздать,
Но рядом – никого! И всё – не мило!