...Исчезнет ощущение вины –
К чему будить уснувшие сомненья?
Пусть тихо спят, хотя бы до весны,
До новой страсти цвето-представленья.
До той, всё пробуждающей поры,
Когда дожди мою омоют память,
Как, омывая старые дворы,
Уносят всё. Но что случилось с нами?
Что протянулось тонкою струной,
Натянутой до боли и до крика?
Твержу себе, что всё в порядке, но….
Кто у дверей? Вот скрипнула калитка
И… Неужели, просто сон? Как жаль.
Ты – просто сон, виденье, морок, небыль…
А память крутит, крутит, как спираль –
Всё хорошо, мой сон… Но мне бы… Мне бы…