Ночь кончилась. Привычная бессонница
Со мной её делила до утра.
Слегка восток окрашивает солнцем,
Тускнеют звёзды и уходит страх,
Сгустившийся в углах и закоулках,
Сереет, тает, меркнет до поры…
Машина тарахтит, развозит булки,
Молочницы несут свои дары.
Привычный запах молока и хлеба,
Как символ народившегося дня.
И, наливаясь синевою, небо
Росой холодной окропит меня.
Как ранним утром ясен и прозрачен
Текущий свет, бессолнечный пока,
А шёпот ветра, тих и многозначен,
По волосам погладит, как рука
Твоя... Ну вот, я снова не об этом!
Запретных тем пора бы избегать.
Сентябрь в исходе? Только ж было лето!
А я? Куда я ухожу опять?
Куда? В какие сказки? Что за песни
Нездешних стран, нездешних языков?
Тоскливо. Зябко. И неинтересно.
Наверно скучно.. Вот итог каков.
Итог давнишних встреч, разлук, страданий?
Итог любви? Да полно...
Ничего
Не происходит.
Время обещаний.
Сентябрь. Осень. Только и всего.